Não que fosse a chuva que caia ou aquela incomoda quarta-feira de manhã. É que ela apareceu como um raio que brota imponente em meio a um dilúvio onde ninguém enxerga nada.
Era mais um dia, mas enquanto X fingia ler aquelas páginas de um assunto ao qual ele pouco parecia se interessar. A única coisa que ele podia vislumbrar era aquela desconhecida que brotara em um horizonte tão turvo.

Ainda me lembro de Clara falando naquela primavera. Tinha uma árvore e as flores nasciam novamente em um ciclo interminável que perdurava desde do tempo em que mudei para aquela casa e ela começou a fazer parte do meu limitado mundo. E olhando para aquela boca se mexendo de forma tão abrupta. Tentava encontrar em Clara a mesma renovação que via de forma constante naquela árvore lá fora. Mas não conseguia... acho que não tinha tamanha perseverança para sempre tentar reencontrar a próxima primavera. Era primavera de 1989 e mais uma vez me encontrava numa espiral descendente.

Lá

Lá muito além do horizonte espero encontrar vc. Aonde tudo parecerá vazio, mas cheio de vc e a sua presença o que significará tudo.

De dentro da Caixa verde

Não tinha colocado o título.

Tenho esse texto há um bom tempo na parede do meu quarto.

I
como o sulco da caligrafia
chegando toda semana. como
o pulôver vermelho
que veste agora (não era
a volta para casa, um consolo, nem
a limosine negra veio buscá-la
de outro poema)

uma noite que se estende
com os ruídos de um sono
distante - e se você levanta num
entressonho, parece outra cidade, quando chega
a luz do dia muito antes da hora - Não sei
em que mapa ficou Leeds
nem aquele passeio de mãos dubidativas
em torno da praça.

II
de vestido amassado no pico
da montanha (o ponteiro dos segundos
rabisca o silêncio): - não sou
Felice, sorria com calma, de dedos
trêmulos - é uma relação
virtual, eu vibro como estrada. - olhos de gato

no escuro concreto, do banco
da frente nem suspeitava da perseguição. nem suspeitava
das vozes que vêm do oceano
(algum barco ainda aguarda
na enseada?)

III
sobre a mala
a caixa de chá (não o desejo
de contar os aviões partindo
na pista sobre o mar) na passagem tinha impresso
o retorno (temos os dias contados? para
onde vai? sua voz de
neblina no escuro)

Marília Garcia, 23, é autora do livro poemas Encontros as Cegas(ed. Moby Dick).

Untitled

As vezes parar aqui e olhar para esquerda e ver um pequeno vilarejo e a direita um oceano que se perde em qualquer denominação de infinito só me faz querer voltar. A terra, a água tudo me lembra um paraíso que a algum tempo resolvi deixar para trás.

Diálogo

A: Mas me diga. Se tivesse continuado lá, você ainda me colocaria aqui?
B: Não sei. Deixe o passado aonde ele está e descansa.
A: Mas eu não posso.
B: Como?
A: Já fazem dias em que eu não como, durmo, vivo direito. A minha cabeça dói.
(silêncio)
B: Mas porque que tem de ser assim? Não estou te reconhecendo nessas palavras...
A: Palavras, palavras, palavras. Elas me colocaram aqui! Porque você me notou?

...

Não continua!